L'amour est un Dieu,
Qui vous envoie dans un ciel,
Rempli de nuages.
La douleur le taraude, il a froid, il ne peut plus résister à cette vague qui l’emporte loin, si loin…il ne peut rien, lui ce garçon si convenable, face à l’inéluctable mort qui le frappera en ce premier jour de printemps 2044. Dans sa nouvelle vie, la première chose qu’il pense en son âme dépouillée est Vishnou...puis il se retrouve dans un couloir étroit, glacial, rempli de morts qui se bousculent et au bout duquel on lui demande le formulaire b456. Il met du temps à répondre, on le pousse, on s’exclame :
-« Encore un jeune mort qui n’est pas passé par le 1200ème étage pour son formulaire, pfft… »
Bien sûr, les corps ne sont plus là, les bousculades ne sont que des courants d’âmes.
Perdu, il l’est assurément. Au moment où il indique, à une petite aura particulièrement déplaisante, qu’il est, où plutôt qu’il était corrige t-il immédiatement, écrivain, il entend une petite voix, fragile, vulnérable, asexuée, qui l’interpelle.
-« Vous ! » S’écrie-t-il, stupéfait mais la laissant tout de même s’infiltrer en lui. A ce moment précis, le sens de la phrase « La mort est toujours la même mais chacun meurt à sa façon » frappe de plein fouet son cœur à jamais solitaire.
-« Morte depuis 77 ans et pourtant si vivante, que faites vous ici ! » Quand il est lancé ainsi, sur des sujets importants et inépuisables, les mots s’enchaînent les uns aux autres et sa voix commence à chanter.
-« Pas besoin de choisir votre langue, pensez hindi, ourdou ou anglais selon votre souhait. » Lui répond-t-elle en précisant, souriante, alors qu’il regarde son poignet en pensée : « On m’a confié l’accueil des écrivains morts mais ici pas besoin d’horloge, même sans aiguilles.»
-« En tout cas, vous ne ressemblez pas au patron du café de New-York. » Répond-t-il du tac au tac.
-« Bon, voyons si vous méritez votre place à notre panthéon des écrivains » Commence-t-elle en fouillant sa paperasse… « Etiez-vous célèbre ? »
Là, son ego en prend un coup, il répond donc froidement :
-« Pas autant que vous mais j’avais mon petit succès ! » Mais, rien n’y fait, sa fugace rancune ne peut l’empêcher de voir, le coude posé sur un nuage, le regard attentif et pénétrant de sa bien-aimée l’irradier de lumière.
-« Je plaisante bien sûr, je mets un point d’honneur à travailler mes sujets. » Maintenant, il la voit comme une rani, travestissant le sens de sa phrase. Il se voit avec elle, escaladant, sous un grand soleil, un glacier aux reflets froids et pâles ; une même corde les tient attachés, ensemble…
-« J’ai adoré, plus encore que votre roman fleuve si célèbre, vos 338 pages de sonnets à la gloire de San Francisco ; cela m’a rappelé Pouchkine célébrant Saint-Pétersbourg dans Eugène Onéguine ! » Ce compliment rougeoie son cœur qu’il pense absent…
-« Puis-je choisir ici, de vivre près de vous et voir dans le reflet de votre accueil en or, un clin d’œil du destin qui serait là-dessous ? C’est pourquoi je demande, aimez- moi sans remord ! »
-« Voyant l’heure qui suit, en un instant fugace, me prenant pour Sita trônant dans son royaume, j’accepte votre amour que me tend votre paume, avant que Ravana, m’enlevant à vous, passe ! »
Alors, elle sourit puis s’efface en silence. Il la cherche ardemment, plus rien en lui ne pense. Où est-elle passée, sa Frankie adorée ? Elle est sa Saeeda, celle qui peut nourrir, toute soif d’absolu de son aura dorée.
Souffle venant du ciel, son corps vient de mourir !
Miroir aux alouettes,
Où l'intruse vérité,
N'a aucun droit de citer.
Une lente fange,
Où maître ès facturation,
se repaît injustement.
Dans une nuit noire,
Rêve de joie envolée,
N'est que troublante vision.
Mais songe éveillé,
Plein de lumière et d'espoir,
M'a laissé le coeur brisé.
Le danger passé,
Cette longue maladie,
Est maintenant terminée.
La mort a frappé,
La fièvre qu'on nomme vie,
Est complètement tombée.
Une fleur fanée,
Ne ternit pas souvenir,
D'un éclat passé.
Rien n'est plus commun,
Que ce désir omniscient,
D'être remarquable.
Perché dans notre âme,
Il chante un air sans parole,
Et ne s'arrête jamais.
S'envolant parfois,
Dans son costume de plume,
Vers un nid qui reste vide.
Triste sort d'être proie de Maître rat,
Cet animal bien gras suce la moelle,
La balance ira dans son mauvais sens,
Car on le juge toujours dans son bon droit,
Si vous devez 1 sou, vous en payerez 2,
S'il vous en saisit 10, c'est une "simple" erreur,
Et si vous récupérez 7, vous serez chanceux.
Maitresse hyène bien sûr,
En apparence tout du moins,
Peut vous porter assistance,
Cela vous coutera 5 sous,
Pour ne pas en payer 1,
Puis elle ira boire un verre,
En rigolant à votre santé,
Avec Maître vautour,
Qui préfèrent les morts,
Et qui trouve qu'entre charognards,
On doit se serrer les griffes.
Les frais du rat,
Même puants,
Sont par nature justifiés,
Les honoraires de hyène,
Même imaginaires,
Doivent être payés.
De report en report,
La carcasse est désossée,
Il faut bien qu'ils mangent.
Mais c'est avec le malade,
Que les Maîtres seront sans pitié,
Histoire de s'amuser un peu,
Et puis il pourront ainsi,
Le refiler au vautour.
Il n'y a pas de petit actes,
Il suffit de les multiplier,
Pour s'engraisser à loisir,
Sur le dos du pigeon,
Qui de charognard en charognard,
N'arrêtera pas d'attendre,
La fin de ce pitoyable cirque,
Que l'on appelle justice,
Et qui protège pourtant,
Des monopoles qui tuent,
Cette notion même.
Comble d'insanités,
En cas de conflit,
C'est un autre Maître,
Qui mesure la raison,
Et, ô hasard,
Le Maître est l'étalon...
Ce vol organisé,
Volontairement aveugle,
Après 10 sous d'honoraires,
Et 5 de frais,
Vous fera l'aumône,
Si sa majesté des mouches,
Est de bonne humeur,
De 7 sous payés par un autre pigeon,
Faut bien laisser croire,
Que justice existe.
Cette vache à lait,
Est certes profitable,
A la bavarde hyène,
Au rat grignoteur d'actes,
A la mouche qui se croit reine,
Au vautour qui se repaît des restes,
Mais d'autres charognards,
Tapis dans l'ombre,
Susurrent aux pauvres pigeons,
De couper ces vilaines têtes,
Afin de voir la lumière.
Si "la veuve "se réveille,
La sciure deviendra rouge.
Dans une aube blafarde, un enfant dort par terre,
Il semble si serein, avec son ours qu’il serre,
Récupéré hier, sur le bord du chemin,
Quand pleurant doucement, il a trompé sa faim.
Amer peut être ainsi, qu'un paravent de lâche,
La façon d’oublier, ce qui en nous fait tâche,
Mais que se passe t-il, quand notre cœur est pris ?
Que nous trouvons souvent, notre surmoi surpris ?
Le piédestal a règle et culture textuelle,
S'accommodant très mal de nos pulsions sexuelles,
L’amour ne serait-il, qu’alibi justifié ?
Ce que l’égo renie, animal crucifié ?
Ce monstre libéré qui est incontrôlable,
Le silence écouta cette passion minable ;
Pourrissant lentement, sur un lit de prés verts,
L’enfant est toujours là, ses deux yeux grands ouverts.
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