Ballade poétique - Blog de poésie

Je vous le dis tout net, j'aime tuer.

Les gens normaux croient qu'il est difficile de tuer mais ils se trompent complètement.

 Il suffit de ne pas le faire ouvertement mais par accident ou sous le prétexte de travailler (c'est fou comme ce mot justifie tout et n'importe quoi !).

Par exemple, l n'y a pas si longtemps, on pouvait rouler bourré et tuer en toute impunité, ce n'était qu'un accident.

Maintenant, la niche la plus prometteuse pour les psychopathes en herbe est le travail.

Certes, c'est plus long, mais quel pied de regarder les gens mourir lentement en se débattant dans le cloaque de la justice française, longue, inefficace et couteuse ; merci à elle de me permettre de tuer en toute impunité les pauvres abrutis qui croient en elle.

Bien sûr, pas n'importe quel travail, il faut toucher un centre vital des futures victimes, comme le logement par exemple.

Avocat, juge ou huissier, c'est bien aussi puisque vous pouvez détruire des vies en étant protéger par votre corporation mais bon il faut faire des études dans les 2 premiers cas et il faut de l'argent pour acheter le droit de faire du mal aux gens dans le dernier...

Personnellement, je vous conseille le bâtiment  notamment dans une activité où l'Etat français vous subventionnera : le changement de fenêtres.

Vous serez ainsi payé par la victime et par l'Etat censé la protéger, le plaisir n'en sera que plus grand !

Le mieux, je vous le dit tout net, est de cibler des logements sains, habités par des personnes fragiles, en particulier les handicapés physiques.

En effet, ils se défendent moins et moins longtemps, leur souffrance est plus intense (vous leur enlevez le peu qu'ils leur restent) et quasi permanente (ils bougent peu)..avec un peu de chance, après avoir bien dégustés, ils se suicideront. mais dans la plupart des cas, il faudra se contenter d'une mort lente et douloureuse qui se terminera par une crise cardiaque ou dans le sommeil par arrêt respiratoire.

L'avantage étant que l'Etat s'en foutra complètement car, juridiquement parlant, il n'y aura ni crime ni même délit ; merci de me protéger ainsi, mon cher petit Etat.

Pour arriver à cela, il suffit, au nom de la "transition énergétique", de mal poser les fenêtres (infiltration d'air, ponts thermiques) mais de fignoler les finitions afin de leurrer les experts,  fainéants et cupides par nature.

La trilogie du meurtre discret qui ne dit pas son nom :

1. des entrées d'air en hauteur à haut débit afin de créer des courants glacés très gênants (que l'Etat a même rendu obligatoires, merci à lui),
2. des fenêtres qui ne "respirent" pas afin de rendre le lieu étouffant,
3. une absence de sorties d'air basse afin que l'air vicié reste à l'intérieur.

Avoir en permanence des courants d'air sur de la sueur tout en étouffant et en respirant difficilement est vraiment très efficace pour détruire la vie.

La cerise sur le gâteau est que vous serez aidé dans votre tâche par les fabricants de menuiserie qui veulent vendre à tout prix, par les compagnies d'assurance qui veulent ne pas payer à tout prix et par l'inertie de la justice qui se réveillera juste à temps pour constater le décès de la victime  ....

Si vous êtres perfectionniste, vous pouvez faire entrevoir l'espoir de s'en sortir à vos cibles afin de pouvoir le retirer ensuite (une offre d'achat pour leur logement détruit par exemple) ; ceci n'est bien évidemment pas puni par la loi sinon tous les politiciens seraient en prison.

Bon d'accord, la profession regorgent de psychopathes mais pas autant qu'en politique et il y a toujours de la place pour les bonnes volontés.

Attention tout de même aux coups de fusil car le risque avec les gens qui n'ont plus rien à perdre est qu'ils se vengent radicalement en général.

Pour éviter cela, soyez hypocrites et choisissez les personnes les plus vulnérables.

En vous souhaitant de nombreux meurtres d'handicapés subventionnés par l'Etat français,

Cordialement,

« Dolly » et « La porte de Brandebourg » sont deux excellents romans.

Le premier nous permet de suivre une petite fille dans sa quête aux questions : Qu’est ce l’âge adulte ? Qu’appelle-t-on le manque et le besoin de l’autre ?…
Le second de suivre le parcours, tantôt chaotique, tantôt empreint de réussite, de 2 filles de 12 ans envoyées par leurs parents (qui habitent l’Allemagne dans les années 30) en Angleterre et de suivre leur amitié jusqu’à la vieillesse...

Il n’y a chez Anita Brookner aucune fin et son ironie est encore plus décalée que chez Barbara Pym. Contrairement à elle d’ailleurs, elle ne décortique pas un milieu social mais l’humain.
Elle s’attache à montrer comment l’environnement ou nos expériences nous influencent…comment nous passons notre vie à espérer demain et à subir aujourd’hui. Elle montre l’ennui banal ; ni le désespoir ni même la frustration mais plutôt l’acceptation de la petitesse de son influence que nous compensons de temps à autre par de grands changements qui n’en sont pas vraiment. Elle nous montre faible et il n’est jamais agréable de se voir tel dans un miroir…

Un désenchantement construit et douloureux, une noirceur qui ne passe que par le gris de la banalité.
Mais il ne faut pas confondre le message et le messager…

Le petit chat sur mes genoux,

Porte sur lui pelage roux,

Et j’aime tant laisser caresse,

    Nous exprimer grande tendresse,

Mais de ma main il est jaloux.

Quand elle part, plein de courroux,

Il réagit comme un époux,

A coup de patte et de tristesse,

Le petit chat.

Après avoir enlevé poux,

Il m’est très cher, plus que bijoux,

Petite mère, une tigresse,

Est morte hier sans allégresse,

Si vulnérable, il est si doux,

Le petit chat.

Ah toi, sombre couleur du beau voile du soir,

Qu’enfants nous abhorrons dans le lit de la peur,

Invisible partout où le néant la touche,

Nous t’aimons malgré tout, corset velu de mouche ;

Toi, l’obscure lumière, avec le blanc, ta sœur,

Notre dernière amie où futur sera noir.

Et toi l’immaculé, roi très pur et troublant,

Ta lance glaciale en perce le silence,

Nous faisant frissonner comme tiges d’ombelle ;

Derrière ta fierté, ta fraîcheur nous révèle,

Un si splendide élan irisé d'innocence ;

Fusion de couleurs, l’œil n’en voit que le blanc.

Ici jaillit le sang de l’ivresse d’un bouge ;

Crachant, riant, il sort, ce pourvoyeur de vie,

Maculant la blancheur d’un vif pourpre éclatant,

Ce ruisseau coléreux est en dehors du temps ;

Chaque lèvre l’accueille en suscitant l’envie,

Attirante couleur, c’est ta force, le rouge.

Un pâtis d’animaux, dès que finit l’hiver,

Imprime chaque ride au vieux front de la plaine,

Mûrissant en secret sa subtile alchimie ;

Les vagues d'une mer depuis longtemps enfouie,

Vibrent divinement, faut-il qu'on s'en souvienne ;

Un vivant champ de mots, pour toi, le manteau vert.

O, toi, vaste océan aux longs rebords sableux,

Tes fonds virant au noir dans des strideurs étranges,

Le soir, d’un rouge Râ, tes flots sont recouverts,

Puis ta surface enfin qui se teinte de verts ;

Grand mariage en blanc dans un ciel rempli d’anges,

Couleur qui nous éclate au fond de ces cieux bleus.

Ecrit à 4 mains

Les sabots et l’odeur, toute particulière,

Accueillent le passant qui ne voit que du blanc,

A destination, il tombe comme pierre,

En voyant ce corps frêle et désormais si lent.

Ce dernier forme alors un mot qui reste en gorge,

Que son être affamé retient contre son gré,

Puis son oreille éteinte entend mal qui dégorge

Et ses deux yeux vitreux voient l’allée en cyprès.

Ils se ferment souvent, saturés de fatigue,

Par l’harassante tâche à devoir respirer.

Chaque côte saillante a fissuré la digue ;

Une fragilité qui ne peut qu’empirer.

La femme en blanc dénie une mort si présente,

Que le passant idiot voit roder en couloir,

Il ne peut qu’avaler cette étape en descente,

Déversant promptement chaque mot défouloir.

Ce corps, jadis bavard, hoche sa tête lourde,

Aux seules questions que son cerveau ressent,

Esquissant un sourire à une raison sourde,

Glissant main décharnée en celle du passant.

Un matin comme un autre, à l’aube jaillissante,

Le ciel indifférent, sans état d’âme, rompt,

Ce si fragile lien, que la chair vieillissante,

Garde avec le passant ; précaire ultime pont.

Effleurant un visage où la froideur s’installe,

Le passant et le blanc, désormais couleur deuil,

L’accompagnent vers porte où l’attend Dieu qui râle ;

Avec sourire en bouche, elle en franchit le seuil.